25 febbraio

Di silenzi e foglie secche la mia stella,
-
mi cerco la vita nella mente
facendo dei miei gomiti volontà,
pelle inumidita dalla neve ingravidata

- quando del padre scende astrale il polline:
- è un bacio rosso, è della gonna la mia cinta,
è l'equatore bruciato dalla folgore del sole.

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E' mio questo febbraio di nebbie mezzane,
di case aperte a giornate sgualdrine:

- il venticinque apre il tuo fiato a chiudere la gola
di chi ha una morte al giorno.

fiori di vetro
(inserita il 4 marzo 2009)

uno straccio aggomitolato sul tavolino
per pulire i fiori di vetro quando arrivano
dal grande fondo di tutta la notte,

saliva e pianto che batte di scherno
sulla mia spiaggia invisibile:

ho fatto naufragio
dove si tocca il fondo con i piedi

che tremano il lamento dei fiori
e l'oscurità si vede
in ritagli di carta unti di silenzio:
anagramma della mia follia.

Ho vissuto senza accorgermene
cercando un re colpevole di non esistere

perchè in ciò che ho scritto sento amore
non sono stata l'amante ma i suoi gesti,

mi addolora dell'abito indossato la seta lacerata.

Trilogia introspettiva
inserita il 1° maggio 2009

Di me

Molti cassetti rovesciati
di ciò che non è mai stato riposto
per quella nostalgia delle cose minuscole:

capelli di paglia strappati ai pensieri,
dimenticanze bianche, nuvole appese
all'incognita dell'ora, l'agonia dello sguardo
che segue il valore dell'odio,
quell'eterno abbandono che imbrunisce i giunchi

e un braccio che dorme sul ciglio della strada
come breve notizia della fine.


Ore povere

Guardo senza sapere se vedo,
strabica in un sonno di conclusioni:

è un grido di passi falsi
su pagine difficili da immaginare

quando un suono precipita
inanellando aureole di santi

che riempiono di dubbi le fessure
in un cumulo di piombo senza nucleo.

Ore povere progredite verso chi sono
o sono stata: muschio bianco
in una cantina umida d'altari.

Mi pesa come un giorno d'acciaio
il desiderio di rimanermi segreta.


Il filo d'erba

Sempre, dopo il dopo, vieni il tardi
con quella lingua di rosso illogico,

parole che parlano di se stesse
alfabeto occulto che lascia intendere
l'esilio nell'angolo più oscuro
del cortile interno all'anonima quiete

dove sento il rumore dei dolori,
i passi degli assenti vivificati
dall'astratta voce degli sconosciuti

come il più grato dei sogni inutili.

Un tram sbuca alla curva, mi scivola addosso,
non si ferma, dovrebbe essere l'ora
ma io non ricordo.

Dicono nell'interrato ci sia un altro serpente
che scivola multicolore verso la conoscenza:

il filo d'erba è il mio poema.

Ed egli è un uomo
inserita il 5 giugno 2009

Falso quel fiasco fasciato
con panni cristiani sfilacciati
dal sogghigno dei Lari
mentitori di negati esempi:

parvenze di pace sotto le gonne,
carne dei poveri nascosta
all'ora torva o splendente
nel tacere di tutti i diritti
legati alla coda della mia casa.

Ed egli è un uomo con rami
che toccano il cielo,
ed egli è un uomo di tanta miseria
mai circonciso.

Delirio interpretativo
inserita il 25 luglio 2009

Il passo batte il tempo,
orma viva sullo zerbino frusto
di verità assolute:
smarriti pretesti in quegli anni,

si sparava ai barattoli vuoti
accogliendo uccelli del paradiso
in rifugi di quadrifogli
a cinque petali di batticuore.

prurito, toccante premura,
imene strappata
con le mani del furore.

La disperata memoria è simile
al feroce scherno sui volti dei ritratti
che in terra santa sono stati concepiti.

di luna, di sole, e...
inserita l'11 settembre 2009

a strappo di cuore le costole divaricate di luna in luna
nelle notti immedicate dalla gloria vandalica degli uragani,
dagli anni delle viscere: ora chiedo cieli allo spirito,
recessa dentro me stessa a cercare le colpe
delle attese, a bere pioggia come pianto
evaporato nelle fughe solitarie.

nessuno più a stringermi i polsi, il sangue fluisce
indifferente nelle cannule d'artificio
a ricordarmi d'amore materno i sorrisi aperti al sole
e il lungo cammino fra i canneti d'angustia.

forse che io non sono più madre nell'urlo lacerato
dal parto, misericordia di un segno?

abiti di povertà sul grembo afflosciato
ascoltando i rintocchi persi, crudeli,
ora pallore di lucerna quasi alla fine dell'anima.

Tempo, forse... tempo, persuasore d'ogni rinuncia.

incarnazione
inserita il 10 dicembre 2009

dove la carne diventa anima
in uno scarlatto sfogliarsi di papaveri
ogni passo è un reciproco carcere

che riceve tutto il dolore voluto
e tutto l'amore che porta:

l'ostia si spezza all'offertorio,
giorno per giorno ripete le piaghe

mentre con gli occhi tento un gradino
che sfugge al piede deviato dal valgo.

tutto avviene quasi sempre più tardi
nella sessualità del tempo invisibile.

simboli
inserita il 10 dicembre 2009

conosco il morso della luna,
la fase fredda che bagna l'anima,
i pensieri che diventano scosse
fino a diventare ossessione
quando la strada dritta si costringe cerchio.

sono il centro di una città inesistente,
cerco la terra, l'acqua, Dio, in foreste di simboli
o nella pura ragione del seme.

Vorrei portarti con me nelle periferie, nei tramonti,
nelle sabbie mobili, dove la verita' accetta e annulla
migliaia di punti: indici di ritagli.

vittima dell'atrabile come un rischio in ombra
la mia mano scivola lentamente al suolo.

mele bruciate
inserita il 10 dicembre 2009

[...] esiste un'attrazione verso l'orribile
come nemico degno? [...]*

Sei andato oltre qualcosa
che non riesce nemmeno a morire
dentro una suggestione

come l'odore delle mele bruciate
o dei rami d'abete gettati nel fuoco.

poi all'insù, su, su, a ribere le linfe natali:

le mie ferite di bambina,
i geloni, le scarpe tagliate in punta,
l'idea di essere una figlia non voluta.

una farfalla afghana scrive con gli occhi.

(* Nietzche)